Les valises sont des fêtes.

     

    Les cris espagnols de ma voisine se sont tus. Paris s’endort en fin d’après-midi.

   Aux bras des nuages gris de Payne se trainent des rayons éperdus qui voudraient tant te voir ici.

   Ton avion linéaire, traqué par une lune pleine, se shoote au kérosène, zen sur un gracieux ballet de masques à oxygène.

   La lumière est vile ce soir ; je voudrais dormir sur Seine, sous les lampadaires, sur les berges luxueuses, dans les draps de l’île St Louis. Mais pas sous la bise suffocante, pas avec les pantins du métro et surtout pas dans la solitude des foules de ma carte postale. Toutes ces fissures de l’ancien monde !

   Un ouragan de liberté a soufflé au jour de l’an. Je sens aujourd’hui ses ruines, telles le courant d’une nouvelle ère qui me pousse.

   Cette ville avilissante sent la mort. Trop d’éclairs y sont tombés. Sous les toits, mes mains électrisées parcourent des kilomètres de touches blanches et noires en espérant y trouver un semblant de lumière, un appui pour les aveugles ? Mais le soleil n’y entre même plus, chassé par les douanes superficielles d’une stratosphère malade. Le soleil est ailleurs, dans l’océan indien, comme la lumière. L’éternité a un goût amer quand on voit passer les heures, détachées, hautaines, détestables !

   Le décollage est imminent.

Renaître à demain. [Dialogue entre soi et moi.]

   Les fruits de la passion défendue sont mûrs et n’aspirent plus qu’à une chose : croquer à pleines dents le Sud d’Éden.

 

(Concerto for Flute and Harp in C major, K. 299: II. Andantino / W.A Mozart)

   Au jardin des Hespérides, j’ai pu goûter les pommes d’or de l’éternelle jeunesse. Leur goût est proche de celui des pommes d’amour des stands forains.

   Toute notion d’espace-temps y a été supprimée. Je n’ai jamais été séparé de qui que ce soit. Je n’ai jamais été soumis à l’attente. Je n’ai jamais perdu le sommeil. Si seulement.

   Mais vous rêvez mon cher ! Regardez-vous, avec vos flûtes et vos poésies ! Va-t-il en sortir quelque chose de bon ? Déchaîné, vous désirez et vous aimer cela. Vous vous délectez de ce que la séparation, l’attente et l’insomnie procurent d’inédit à tout votre être ! Mais où est-il, le sujet de ce cataclysmique épisode intérieur ? A quoi pense-t-il ? Que désire-t-il ? Île, elle. 

(Clarinet Quintet in A major, K. 581: II. Larghetto / W.A Mozart)

   Vous doutez, je le sais. J’ai tout le loisir de mesurer vos craintes ; après tout je vous habite. Vous brûlez de joie si je ne m’abuse ?! Je vous aurai, après tout, prévenu depuis le Commencement. Deux mille treize ans plus tard, vous rampez encore dans la poussière, quand vous ne courez pas. Mais après quoi courez-vous ? Ah, l’inaccessible !? L’idéal !? À force d’avoir toujours Raison, on finit par la perdre et c’est à n’y rien comprendre. Déballez vos affaires mon cher,  jetez-vous à l’eau !

(Boat Song / Woodkid)

   On sait que l’on ne dort plus quand : on compare des yeux à un océan.

   Somnambule tâtonnant sur les mers de son incons(is)tance, je pourrais finir noyé.

   Front contre la proue, j’ai trop peu suivi le doux chant des squales ! Sirènes hyperactives et insatiables, vous aimiez pourtant, par la récidive de vos mélodies, flatter mes désirs : « N’entends-tu pas, ô étranger à ta terre, l’appel de ton clan ? Ne vois-tu pas luire sous la lune l’aileron blanc des anges-requins ? Ne sens-tu pas, derrière les embruns parfumés du mois de Juin, l’odeur du sang, tant adorée autrefois ? Sans arrière-pensée aucune, nous dévorons par amour de la vie, rejoins-nous ! »

   Pourtant logée à des kilomètres de moi, l’île intense exhale son feu et déjà les flots hystériques assaillissent ce qu’il me reste d’espace. Défait, je plonge, lutte, coule, désespère puis enfin offre mon dernier souffle aux éléments.

   Après une brève escale, je renais tel le Phoenix dans les bains bouillonnants qui nous réunissent. Lavé des cendres du passé et comme je le craignais, me voilà Grand blanc dans le Grand bleu. 

(Jaws Theme : John Williams)

SMS à une amazone

Chant I

Quintessence éternelle, carburant de printemps,

Le cathéter diffuse un liquide champêtre

Glissant à mes dépends, sournoisement peut-être

À travers le corps bleu de mes veines d’enfant

Teintées d’hiver.

Virginie pure et frêle, d’une parcelle azur

S’éloigne en roulant dans le gazon mouillé

Mais la colline est traître et des belles n’a cure ;

Elle la fait disparaître au fond d’un puits souillé

Par la fange.

Naïades tatouées du nom de leurs amants,

S’ébaubissent en chœur dans un bois monotone

Où la lune en croissant se reflète et fredonne

Au clair d’un long ruisseau, la sonate des temps.

Murmure de la nuit :

« Entre l’astre orangé et la feuille qui craque

Tu subiras bientôt une saison nouvelle,

Traversée par le souffle d’un feu perpétuel

Aux cendres égarées dans une fumée opaque,

Empourprée, sanguine. »

Un matricule au cœur, deux nymphes robotiques

Exhibent sur la plage, bikinis à la main

Et presque innocemment leurs seins blancs alcalins

Que lorgnent en passant les pantins diabétiques

Des épousailles déçues.

Aurore acidulée à l’aube magenta

Convoque au point du jour ses sbires furieux,

Chorégraphes des flots aux attraits fabuleux

Que l’homme seul émousse et anime à la fois.

Je coule à pic.

Chant II

Au-delà l’abyssale orangeraie corail,

Sous la trappe de sable empruntant une faille

Les vestiges atlantes éclipsent ma tristesse

Et je brasse et je bois à la tasse d’ivresse

Des murènes émaillées.

Puis soudain l’océan se déverse en torrent

Meurtrier dont le lit effréné me violente ;

La vie comme un geyser étouffé par le vent

Agonise à l’angle où ma dépouille ondoyante

Chemin faisant, se gâte.

Si ce corps harassé verdit au crépuscule,

Mon principe essentiel se redresse à demie,

Constate son état d’esprit sans véhicule

Et joint sans trop tarder l’invétéré génie

Qui porte la lumière.

Les boiseries funèbres inhumées sous la glèbe

Éreintent les lombrics avides de ma chair ;

Plus loin le galbe rond du vase cinéraire

Contenant en portion des résidus d’éphèbe

Orne mon cénotaphe.

Sur les réseaux sociaux, Perséphone endeuillée

Détaille mon destin à l’aide d’un folklore

Auquel elle associe la boite de Pandore,

L’habit d’or de Jason et les sorts de Circée

Multipliant ses tweets. 

Soutiens jusqu’à minuit mes bras camés et froids

Ô Bureau de métal où je lui téléphone !

Le poison de mes vers éveille Babylone

Où le grand Alexandre expire à chaque fois

Sous le regard zircon d’une adjointe Gorgone.