L'esprit de Noël

    A Noël, j’échange volontiers la triste figure de l’âge adulte contre le sucre perlé et les beuveries chocolatières de l’enfance. Ma gueule lunatique sourit à pleines dents noires et tire une langue bleue. Je nage avec délectation parmi les épines du sapin dont l’odeur me fait tourner la tête. La crèche, et ses vieilles figurines fêlées qui sentent le  renfermé m’inspirent des chants chrétiens que je sifflote tout en cherchant le petit Jésus, celui qu’on paume toujours au fond des sacs poubelles. Tous ces pieux personnages en terre cuite me donnent l’envie d’adresser une prière de remerciement à l’homme qui a un jour eu l’idée de se faire de l’argent sur les guirlandes et boules de Noël. Elles habillent à merveille cet habitué du grand froid qu’est l’arbre vert. La famille au complet contemple avec béatitude ce ravissement oculaire. On n’a pas encore idée de la manière dont on va l’abandonner à la pourriture, quelques semaines plus tard. On n’est, pour le moment, occupé à lui adjoindre la touche finale : les fameuses petites lumières clignotantes qu’on complète au moyen d’une charmante musique se répétant à l’infini et qui devient très vite insupportable. Vous savez de quoi je parle, ce traumatisme est universel.

    Le 24 décembre au soir est l’occasion pour tout membre de chaque famille française de se poser LA question, suivie bien souvent d’un débat d’ordre sociologique, religieux, voire politique (si on va trop loin et ce n’est rarement pas le cas) : « Les cadeaux…la veille ou le lendemain ? » Chacun y va de son opinion mais le fil de biens nombreuses pensées a déjà été rompu par l’absorption prolongée de champagne, au cours de l’apéritif. On dit donc n’importe quoi et on le dit en gueulant le plus fortement possible. Mise à part une consciencieuse maman qui veille au bien-être de ses enfants, les autres, les "éthylibristes" titubant (néologisme de mon cru) oublient, mais complètement,  l’existence de cette vive croyance que logent en leurs cœurs nos adorables bambins : le Père Noël. Du coup, c’est raté. Les mioches pleurent à cause du méchant tonton qui leur a gâché la magie de l’évènement et on ne se bat pas encore, mais presque.

   De profondes blessures de famille finissent par remonter à la surface, telles les dernières bulles de champagnes des verres quasi vides. Untel a couché avec untel, papa a abandonné ses enfants, l’oncle et la tante se déchirent dans des râles et des rots, maman a mal vécu son dernier accouchement, papi est prêt à rejoindre le créateur, mais personne ne le remarque, etc, etc.

   Et moi, au milieu de cette apocalypse familiale, de cette révélation des secrets les plus sombres de chacun, je me délecte de la fête sacrée de Noël avec toute la ferveur qui lui est due. Je ferme les yeux pour ne plus voir que les lumières illuminant les façades des maisons de nos villages de trois-mille habitants. Je me mets à croire de nouveau au Père Noël ainsi qu’à l’imminente crise qui se dessine d’ores et déjà à l’intérieur de mon foie. Je danse sensuellement avec cette luxueuse et éphémère comtesse aux froufrous rouges et blancs, le sapin.

   Puis quand les cris et les déchirements se font trop puissants, je me lève, endosse mon caban de noir corbeau, mes gants en cuir et mon écharpe à fleurs du mal pour troquer la chaleur suffocante et magique de la cheminée design contre le glacé non moins magique des flocons que le ciel s’est résigné à cracher, pour moi, seulement pour moi. L’herbe qui est déjà morte m’accueille dans ses bras de neige et je trace les ailes d’un ange, comme tout le monde le ferait. Mes yeux s’imaginent percevoir un traineau se glisser entre deux rondes d’étoiles. Mes yeux s’imaginent beaucoup de choses. La fumée qui s’échappe du toit oscille lentement avant d’entamer un duel avec le vent venu du nord. Un peu de chocolat sur le coin de mes lèvres.