Persistance de l'hiver, résistance de l'Homme.

L’hiver qui persiste dépose comme une nappe de sucre glace sur le marron-vert des terroirs dont la beauté, s’il en est une véritable ne se révèle que par le regard émerveillé d’un enfant, à travers un hublot d’avion. Seule la prise de distance permet de ne pas prendre tout ceci pour un marécage de couleurs sales, de tons boueux. La blancheur que nous offre ces trois mois de rigidité froide et le flocon, magnifique et unique qu’il m’a été donné de voir la nuit dernière se poser délicatement avec ses frères à trois heures du matin sur la route, au creux de ma main ou sur les sapins suffocants dans le noir, mourant lentement dans le vent, sous l’œil rieur d’une étoile minuscule et loin de tout ça, déjà morte depuis des lustres et des lumières, me donne paradoxalement le goût de la vie. Le confort qu’instaure l’hiver, Rimbaud le redoutait. Pour moi il est l’occasion d’une lutte acharnée entre immobilité mortifère et mouvement obstiné des êtres. Jamais figé, jamais enserré par la main de glace de la nature. Humanité nue qui se jette dans la neige pour y dessiner des ailes d’ange dans un étirement victorieux des bras. L’homme est un flocon, brillant dans sa chute qui ne disparait jamais vraiment. Sublime et faussement condamné.